O rabo do gato

A minhã mãe juntou um molhinho de mato de propósito para fazermos um magusto dia de Pão-por-Deus. Aproveitou uma tarde enxuta e foi procurar o mato aos pinheiros que agora são tão poucos. Depois, espalhou um bocado à frente do galinheiro, colocou as castanhas em cima e voltou a cobri-las com mais um pouco de mato. Pegou lume ao magusto e ficámos e vê-lo arder. A seguir, com um graveto de pinheiro bateu nas castanhas. Ajudei a virá-las, antes de receberem nova camada de mato em cima e novo lume. Ficaram bem assadas. Juntámo-las para um cesto e descascámo-las já dentro da cozinha. Sabe-me mais ir comendo as castanhas à medida que as vou descascando. Gosto das que ficam queimadas e das que são mais finas.
Gostei desta pequena viagem ao passado, repleta dos sabores e dos cheiros do Outono.
Lembrei-me dos tempos em que ia juntar faúlha de pinheiro para o magusto do Pão-por-Deus. Lembrei-me das castanhas que caíam dos castanheiro da Ti Carolina e das inúmeras vezes que, durante um dia, descia a vereda para passar debaixo dele, na esperança de encontrar mais alguma castanha. As castanhas para o magusto iam sendo coleccionadas aos poucos, uma a uma. Às vezes, à última da hora, a Prima Ali ou o Ti Nóbrega ofereciam outras. Mas as do castanheiro da Ti Carolina, conseguidas aos poucos, eram, para mim e para as minhas irmãs, as castanhas que contavam. Pelo Outono dentro, repetíamos os magustos enquanto houvesse castanhas: chegávamos a fazê-los com meia dúzia de frutos, apenas, mas nem por isso o ritual perdia importância.
A minha filha nunca foi "ajuntar faúlha", nem procurar castanhas debaixo do castanheiro da Ti Carolina, mas já sabe como se faz um magusto. Neste Pão-por-Deus, ficámos as três, apenas nós, acocoradas junto ao magusto e quase sem falarmos. Três gerações de mulheres deliciadas com a magia de um magusto!